A prima-vera não se faz sem flores,
e se o outono fosse florido, não existiria a prima-vera!
Cada estação tem seu sentido,
no inverno ao verão se deseja,
no verão se sonha com o frio.
E cada coisa é correta ao seu tempo!
Somente meu sentido é desconexo...
Sou ainda o esboço no rabisco,
não tenho os seguros traços finais.
Sigo a vida em meus caminhos,
me vejo adiante e me vejo no passado,
que fica me aguardando, em uma esquina desta vida.
Nunca esqueço nada,
tudo em minha memória é ciranda a bailar.
E não sei a que estação estou presente,
não vi a prima-vera nem as folhas outonais.
Mas se de mim estou perdido,
ainda sei que cada coisa tem seu tempo,
se virá nas flores da prima-vera,
ou no outono hà de chegar.
S.C.Sul 03/09/2010 10:30h
Ricardo Rossi
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